Auf der Hochzeit meines Sohnes lächelte seine neue Frau vor ihrer wohlhabenden Familie und stellte mich vor, als wäre ich jemand, mit dem sie sich abfinden müssten. „Das ist seine Mutter“, sagte sie. „Sie ist solche Orte nicht gewohnt.“

Erliegen gekommen war.

Nancys Anhänger.

Paris. Unser zehnter Jahrestag. Ein winziger Juwelierladen, versteckt in einer Seitenstraße nach dem Regen. Nancy lachte, weil sie darauf bestand, wir seien zu pragmatisch für einen so blauen Stein. Ich schloss den Ring, während sie sich mit Tränen in den Augen im Hotelspiegel betrachtete.

Ich hatte den Anhänger nach ihrer Beerdigung im Safe eingeschlossen.

Auf der nächsten Seite waren die Perlenohrringe abgebildet, die Nancys Großmutter gehört hatten.

Dann das Armband, das ich ihr gekauft habe, nachdem meine Firma ihren ersten nationalen Auftrag gewonnen hatte.

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