warmen Sonntag im Frühherbst wurde ich fünfundachtzig. Meine Tochter Chiara hatte beschlossen, ein kleines Familientreffen im Wohnzimmer meines alten Hauses zu organisieren und die Tische mit alten, verblassten Fotos und Erinnerungsstücken aus längst vergangenen Zeiten zu decken. Meine Enkelkinder wetteiferten vergnügt darum, wer die Kerzen auf dem Kerzenständer anzünden durfte.
Kuchen, während ich, in meinem üblichen abgenutzten Ledersessel sitzend, so tat, als ob mich all diese Aufmerksamkeit nicht beunruhigen würde.
Ich hatte fast ein halbes Jahrhundert lang Geschichte und Literatur an einer High School unterrichtet und Generationen von Schülern durch
