Ich schüttelte den Kopf.
„Das ist keine Liebe.“
„Liebe könnte geboren werden.“
„Ich bin nicht Clara.“
“Ich weiß, dass.”
“Du tust?”
Sein Gesicht verzerrte sich vor Schmerz.
„Du bist nicht sie“, sagte er. „Aber du verstehst sie. Du verstehst mich. Wenn ich hier bin, fühle ich mich nicht völlig verloren.“
„Es ist der Schmerz, der spricht.“
„Vielleicht war es der Schmerz, der mich hierher geführt hat. Aber was ich fühle, ist echt.“
Ich wandte mich von ihm ab und umklammerte die Kante der Küchentheke.
Er sprach weiter mit leiser Stimme.
