hörte zu, ohne zu unterbrechen.
Er sog jedes Detail in sich auf, als wären meine Erinnerungen das Einzige, was ihn am Leben hielt.
Fast zwei Jahre lang wurde dies zu unserer Routine.
Kaffee.
Erinnerungen.
Schweigen.
Dann andere Erinnerungen.
Meine Tochter Rachel rief mich nach fast jedem Besuch an.
„Ist er zurück?“, fragte sie eines Abends.
“JA.”
„Mama, findest du nicht, dass diese Situation langsam ungesund wird?“
„Er vermisst Clara.“
„Ich weiß, dass er dich vermisst. Aber er teilt seinen Schmerz nicht mehr nur mit dir. Es liegt an dir.“
„Es
