Ich las den Satz zweimal.
Dann ein drittes Mal.
Die Schrift war klein und sorgfältig, mit blauer Tinte geschrieben, die an den Knicken verblasst war – Spuren des häufigen Auf- und Zusammenfaltens.
Ich senkte den Blick auf Lila.
Sie stand neben der Glastheke, die Hände vor ihrem verwaschenen gelben Pullover zu Fäusten geballt.
„Wer hat das geschrieben?“, fragte ich.
„Meine Mama.“
Ihre Stimme hatte sich verändert.
Bis zu diesem Moment hatte sie mit der Entschlossenheit einer Person gesprochen, die weit älter als neun Jahre war. Jetzt jedoch wirkte sie genau wie