sie schon einmal gehört.
Vor Jahren.
Gesprochen von einer Frau, die barfuß in meiner ersten Wohnung stand, während der Regen gegen die Fenster peitschte.
Ich will kein Almosen, Jonathan.
Ich will, dass du glaubst, dass auch ich etwas aufbauen kann.
Die Erinnerung blitzte so schnell auf, dass ich sie beinahe verpasst hätte.
Braunes Haar.
Grüne Augen.
Farbe an ihren Fingern.
Eine angeschlagene Kaffeetasse.
Dann verschwand sie.
„Lila“, sagte ich vorsichtig, „manchmal ist es kein Almosen, Hilfe anzunehmen.“
„Was gebe ich dir dann?“
Ich wollte gerade die Frage wiederholen, die ich