nachgefahren.
„Was bedeutet der Vogel, Mama?“
Er gab mir immer die gleiche Antwort.
„Das ist eine Geschichte, die man erzählen kann, wenn man älter ist.“
Ich habe das gefragt, als ich acht Jahre alt war.
Fünfzehn.
Dreiundzwanzig.
Er hat es mir nie erzählt.
Dann wurde er krank.
Und er starb.
Offenbar bin ich nie „groß genug“ geworden.
Der Mann griff nach der Tür.
“Warten.”
Alle sahen mich an.
„Mein Stuhl ist frei.“
Brenda runzelte die Stirn.
„Lucy.“
„Ich werde ihm die Haare schneiden.“
„Er kann nicht bezahlen.“
“Ich weiß.”
„Die
