an einem regnerischen Abend in der Nähe des alten Wohnwagens.
In diesem Moment erkannte Harold sie nicht. Erst später, als ihm das kleine Medaillon auffiel, das sie immer trug – das mit dem Bild meiner Schwester und mir –, begriff er, dass die junge Frau, der er geholfen hatte, die Schwester war, die meine Familie verloren hatte.
Drei Jahre lang brachte Harold ihr Essen, half ihr, Gelegenheitsjobs zu finden, und war stillschweigend für sie da, wann immer sie Hilfe brauchte, ohne etwas dafür zu erwarten. Er schrieb über sie mit jener dumpfen
