bereit. Trotzdem zog ich meinen Mantel an, rief ein Taxi und fuhr hin.
„Vor 65 Jahren dachte ich, ich hätte dieses Geheimnis für immer begraben.“
Die Garage lag am Stadtrand. Eine lange Reihe identischer Metalltore auf einem Parkplatz, der seit den 1970er-Jahren unverändert aussah. Ich fand Hausnummer 122, steckte den Schlüssel ins Schloss und öffnete die Tür.
Als Erstes fiel mir der Geruch auf: altes Papier und Zedernholz, die eigentümliche Intimität eines geschlossenen Raumes.
Mitten auf dem Betonboden stand eine riesige Holzkiste, größer als ich, bedeckt mit einer dicken Schicht
