Mein Mann und ich packten gerade für unseren Urlaub, den wir am Vortag mit einem Kredit finanziert hatten. Ich hatte meinen Koffer schon zugeknöpft, als ich einen Anruf von der Bank bekam: „Wir haben Ihren Kredit noch einmal geprüft und etwas entdeckt, das Sie sich persönlich ansehen müssen. Bitte kommen Sie allein vorbei und erzählen Sie Ihrem Mann nichts davon …“ Der Reißverschluss des Koffers wehrte sich, als wolle er sich nicht schließen und das Leben, das wir für in Ordnung hielten, nicht offenlegen.

Bilder schossen mir durch den Kopf: Logan, der Papiere über den Tisch schob mit einem „Unterschreib hier, Schatz“, Logan, der darauf bestand, alle Rechnungen selbst zu bearbeiten, Logan, der genervt reagierte, als ich ihn bat, mir die Kontoauszüge zu zeigen.

„Ja“, flüsterte ich. „Aber ich dachte… ich dachte, es wäre nur…“

„Aus Bequemlichkeit“, fügte Maya hinzu, aber nicht ohne Freundlichkeit. „So fängt es meistens an.“

 

Er schob mir ein weiteres Blatt Papier zu: eine Genehmigung zur Überprüfung meiner Kreditwürdigkeit. Wieder mein Name. Wieder eine andere Unterschrift.

„Ich muss fragen“,