Willen.
Jahre vergingen.
Langsam und schmerzhaft begann sich mein Leben zu stabilisieren.
Ich werde einen besseren Job finden. Dann eine Beförderung. Und dann noch eine.
Mit achtundzwanzig Jahren kaufte ich ein kleines Haus mit drei Schlafzimmern, einem winzigen Garten und einer rissigen Auffahrt.
Ich habe geweint, als ich die Papiere unterschrieben habe.
Nicht etwa, weil das Haus schön war.
Weil es mir gehörte. Jede Wand. Jede Diele. Jeder Lichtschalter.
Mein.
Bezahlt von jenem kleinen Mädchen, von dem meine Eltern dachten, es würde ihr Leben ruinieren.
Über die Jahre blieb meine
