altes Foto hervor.
Das einzige Foto aus meiner Kindheit, das ich behalten hatte.
Ich, zwölf Jahre alt.
Schmal.
Verängstigt.
Ich trug eine Jacke, die zwei Nummern zu klein war.
Ich hielt es ihr hin.
Sie senkte den Blick.
Dann erstarrte sie.
Ich zeigte mit dem Finger auf das Bild.
„Dem hier hast du das angetan.“
Ihre Hände begannen zu zittern.
Mein Vater weigerte sich hinzusehen.
„Sie verstehen nicht –“
„Nein.“
Ich unterbrach ihn.
„Sie verstehen es nicht.“
Ich zeigte auf den Turm hinter mir.
„Sechs Jahre lang hat mir niemand geholfen.“
