Meine Eltern weigerten sich, sich um meine jüngeren Kinder zu kümmern, während ich meinen ältesten Sohn pflegte, der an Leukämie litt. Ich rief meinen Ex-Mann an, aber er antwortete: „Du bist doch nur eine mittellose Schriftstellerin; du kommst schon allein zurecht.“

auch den Mond versprochen.

Gegen Ende stellte er seltsame, klare Fragen: die Art von Fragen, die Kinder manchmal stellen, wenn sie die Erwachsenen um sich herum im Bewusstsein bereits überholt haben.

Er fragte, ob es weh tun würde.

Ich habe ihr die Wahrheit gesagt.

Die Ärzte hatten Medikamente, um die Schmerzen zu lindern. Sie nickte, wie eine Managerin, die einen Plan absegnet. Dann, eines Tages, erwischte sie mich beim Schreiben auf meinem gelben Notizblock.

„Mama, wirst du traurig, wenn du über mich schreibst?“

Ich habe ihr nicht gesagt, dass ich