Meine Eltern weigerten sich, sich um meine jüngeren Kinder zu kümmern, während ich meinen ältesten Sohn pflegte, der an Leukämie litt. Ich rief meinen Ex-Mann an, aber er antwortete: „Du bist doch nur eine mittellose Schriftstellerin; du kommst schon allein zurecht.“

nahm den Behälter mit dem blauen Deckel.

Derselbe Glasbehälter, der während der schlimmsten Zeit meines Lebens erst neben der einen, dann neben der anderen Tür abgestellt worden war.

Ich habe es so lange gerieben, bis es glänzte.

Ich habe es mit selbst zubereitetem Essen gefüllt.

Dann brachte ich es Angela, die auf der anderen Seite des hell erleuchteten Küchentisches saß.

„Vom Servicepersonal“, sagte ich und reichte es ihm.

Angela lachte.

Ein echter Brüller.

Weil wir es beide wusstendass es nie Servicepersonal gegeben habe.

Es hatte nur sie gegeben.

Am Ende