sich zwei gefaltete Seiten mit vergilbten Rändern. Ich erkannte die Handschrift sofort. Die meiner Mutter. Die Art, wie sie die Buchstaben geschwungen hatte. Die Art, wie sie die t’s mit dieser leichten Aufwärtsbewegung überstrich, als ob jeder Satz Hoffnung in sich barg.
Der Brief war auf drei Tage vor seinem Tod datiert.
Bianca, mein tapferes kleines Mädchen,
du brauchst niemandes Erlaubnis, um dein Leben zu leben.
Du bist genug.
Du warst immer genug.
Lass dir das niemals von irgendjemandem einreden.
Vanessa hatte es versteckt. Siebzehn Jahre alt.
Die letzten Worte
