Mit 38 hatte ich die Suche nach dem Richtigen aufgegeben. Also heiratete ich einen zurückhaltenden Witwer, der mit seinem achtjährigen Sohn in einem bescheidenen Mietshaus lebte. Drei Tage nach der Hochzeit gab er mir eine Debitkarte: „Benutzen Sie sie für alles, was Sie brauchen.“ In der Bank überprüfte der Bankangestellte meinen Ausweis, beugte sich zu mir und flüsterte: „Sie wissen wirklich nicht, wen Sie geheiratet haben?“

Paola lachte.

«Sie werden nicht diejenigen sein, die sie untersuchen.»

“Woran kann man das erkennen?”

„Weil reiche Leute jemand anderen dafür bezahlen, ihnen vorzulesen.“

Daniel trank noch etwas Wasser.

Ich bestand darauf.

“Und meine Unterschrift?”

Paola beugte sich vor. „Das ist bereits in der Garantie enthalten. Wenn Sie jetzt behaupten, Sie hätten nie etwas autorisiert, werden Sie als Lügnerin bezeichnet.“

Stille trat ein.

Ich sah sie an.

„Haben Sie gerade zugegeben, meine Unterschrift gefälscht zu haben?“

„Stell dich nicht so an.“ Ich sah meine Mutter an.

“Wussten Sie?”

Sie schaute