zweiten Nacht saß Owen am Küchentisch, blickte aus dem windgepeitschten Fenster und stellte sich einen Schornstein vor, der sich fünf Meilen nördlich aus einem vergrabenen Hügel erhob.
„Ihm wird es gut gehen“, sagte Eleanor, obwohl ihre Stimme von Besorgnis durchzogen war.
«Das kann man nicht wissen.»
„Nein“, antwortete Eleanor. „Aber ich weiß, was für eine Frau sie ist.“
Owen fuhr sich mit der Hand durch den Bart. „Bei minus 47 Grad spielt es keine Rolle, was für eine Frau sie ist.“
„Manchmal“, sagte Eleanor und schob einenEin weiteres Stück Holz
