das ich zubereiten konnte, ohne alles zu ruinieren. Ich hatte die Anweisungen meiner Mutter auswendig befolgt: das Fleisch langsam anbraten, das Gemüse später dazugeben und die Brühe niemals zu schnell kochen lassen.
Es fühlte sich seltsam an, ohne sie in der Küche zu sein.
Alles war genau so, wie sie es verlassen hatte. Die verblichenen Geschirrtücher hingen neben der Spüle. Ihre Lieblingstasse, die blaue, stand verkehrt herum auf dem Abtropfgestell. Ein handgeschriebener Einkaufszettel klebte noch immer mit einem abgebrochenen Magneten am Kühlschrank.
Einen winzigen Augenblick lang erwartete ich, dass er
