Meeres schien nachts lauter. Oder vielleicht war ich endlich still genug, um es zu hören. Ich fühlte mich nicht siegreich. Ich fühlte mich leer, als wäre mir etwas, das jahrelang in mir gewesen war, endgültig herausgerissen worden. Es tat weh, aber ich konnte atmen.
Mein Vater kam heraus und setzte sich neben mich. Vorsichtig legte er den Brief meiner Mutter zwischen uns.
„Behalt es“, sagte er. „Es gehörte schon immer dir.“
Vanessas abschließende Botschaft „Das wirst du bereuen“ war nicht nur Wut. Es war Strategie.
Am nächsten Morgen um 9:
